Ein Löffel Japan mitten in Europa
Ich war nie in Japan, aber manchmal, wenn ich frischen Ingwer reibe, glaube ich, ich kann’s riechen – dieses klare, fast meditative Gefühl von Ordnung und Wärme. Einmal stand ich in einer winzigen Küche in Berlin, irgendwo in Neukölln, und eine japanische Köchin zeigte mir, wie man Sushi-Reis richtig wäscht. Zwölfmal, sagte sie. Nicht elf. Zwölf. Ich hab gelacht, aber sie meinte es ernst. Und sie hatte recht.
Wer schon mal mit solchen Leuten gekocht hat, weiß, das ist mehr als ein Rezept. Es ist eine Haltung. Eine, die sagt: „Mach’s langsam, aber mach’s richtig.“ Da steckt Philosophie drin. Zen im Topf, sozusagen. Der Dampf steigt auf, die Welt wird still, und für ein paar Minuten ist alles klar.
Ich erinnere mich, wie sie mir erklärte, dass jedes Gericht eine Geschichte erzählt. Und plötzlich dachte ich: Vielleicht ist Kochen eine Art Gebet. Eine Art, Danke zu sagen – für Reis, für Wasser, für das Hier und Jetzt. Klingt pathetisch? Mag sein. Aber wer einmal echten Kombu-Dashi gerochen hat, versteht mich.
Komischerweise musste ich später, als ich am Laptop saß, an Robocat Casino denken. Vielleicht, weil beides – Kochen und Spielen – etwas mit Konzentration zu tun hat. Mit Timing, Risiko, Gefühl. Manchmal triffst du genau, manchmal daneben. Aber wenn’s klappt… dann leuchtet’s.
Heute hab ich Reis gekocht. Zu lange gewaschen, zu wenig Essig. Und trotzdem – es war gut. Vielleicht, weil ich’s mit Ruhe gemacht hab. Und das, glaube ich, ist das, was zählt.
